EL PÁJARO AZUL

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.
hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esté ahí dentro.
hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres joder
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros en Europa?
hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.
luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?

CHARLES BUKOWSKI

De UN LIBRO DE VAMPIROS

FÁCIL SER VAMPIRO

Es fácil vencer los días
cuando se es vampiro,
correr los velos
y las moronas yacentes
–bendecidas por la santidad
de un fuego mortal, inalcanzable–
o cuando el tembloroso frenesí
de los cuerpos que tumbados por el sueño
favorecen al miedo y a la pesadilla.
Se hace fácil ser vampiro
cuando el deseo
adormece las plateadas encías
y algún astro
serpentea en las líneas del cuadrante.
No brilla más el sol.
Escasea la luz
o es la luz apenas una escarcha
de silencioso centípedo
que vacilante arrastra
a las tímidas presencias de la noche.
Es fácil escurrirse en los abrigos,
perpetrar en aposentos de cobriza pulcritud;
permanecer alelado en un reflejo sanguíneo
o dando palos de ciego
en las prendas sudorosas de la víctima.
Se hace fácil ser vampiro.
Merecer el tedio,
abrazar la estirpe
de los que van y vienen
entre la estepa lunar
y una calle solitaria.
Lo que no resulta fácil
es cuidarse del espejo y el reflejo
porque en ellos hacen señas
la crueldad, la soledad,
la vida que no acaba.

RAFAEL SERRANO

http://www.defaunaliteraria.blogspot.com/

REFLEJO

Yo soy la sombra
esa que juega con los tonos los matices
esa que baila para no estar sola ésa que cantando grita
para creer que no está muerta
sin ser hermana del sol embustero que devora la pasión.
Soy la caída del parpado del fuego y de la hoja
la bella sombra enamorada de fantasmas
esperando en la caricia de la ola
o en la tormenta de recuerdos.
Soy la sombra enamorada de fantasmas
todos ellos de nombre raro
palabra se llama mi fantasma favorito
olvido se llama mi fantasma más lejano.
Nubes rojas vientos tempestades
se llaman los fantasmas techo de mis ojos
el fantasma puerta me cierra su abrazo
el fantasma éxito ríe del otro lado.
Sírvanle un coñac y dos balazos a mi fantasma espejo
blancos y negros esperan mis dedos en un solo de piano
gotas de formol en la copa de la madrugada
mientras hacen y deshacen el amor en cualquier calle.
Fantasmas de niño.
—Vaya a jugar estamos hablando cosas de grandes.
Fantasmas de grande.
—Vaya a matar estamos jugando a cosas de hombres.
Fantasmas flores del mal
fantasmas que te vaya bien.
Fantasmas cestos de lotos
gotas de ajenjo cantos de cisnes.
Yo soy la sombra enamorada de fantasmas.
Soy la sombra que aúlla y regresa.
Y soy la sombra ésa
que aún no te deja dormir.

LARRY MEJÍA

http://www.yoversosyo.blogspot.com/

LES TOCA
Hablemos de todo un poco…
hablemos de atardeceres contemplados
desde una terraza,
los últimos días de vida,
hablemos de números de teléfono
que se olvidan o se extravían,
hablemos de inventarse nombres,
de películas basadas en libros
que ya nadie lee,
hablemos de corazones rotos y canciones rotas,
de alas que se rompen y sueños que se rompen,
de deseos con los que hay que tener cuidado
porque se realizan
y no tienes con quien compartirlos,
hablemos de nuestros vacíos
y de créditos bancarios,
de reconocer la culpa
y apagar la luz,
de aguantarse las ganas
o no decirle a nadie,
de "Necesito una compañera" de los Bukis
porque ya he sufrido tanto tanto
que hoy no puedo detener mi llanto…
hablemos de huecos, de ecos,
de labios rojos y labios rosa,
de colores o blanco y negro,
hablemos de planchas con clavos,
de ruedas de bicicleta,
de máquinas de escribir
y cosas obsoletas,
hablemos de buenas y malas intenciones,
de frivolidades y crisis nerviosas,
hablemos de periódicos y telenovelas,
hablemos de shampoo y acondicionador,
hablemos de viejos libros de historietas,
hablemos de pintura rupestre y graffiti
hablemos de bonitas piernas y bonitas tetas,
hablemos de tener manos de poeta
y hacer el amor con una de ellas,
hablemos de silencio y de palabras,
del cabello largo y la calvicie,
hablemos de licores nacionales y extranjeros,
hablemos de abandonos y desengaños,
cambiemos de tema,
hablemos, no callemos,
hablemos del calentamiento global
y los escándalos de corrupción política:
de los grandes temas de la poesía,
hablemos duro, hablemos pasito,
hablemos bello, hablemos sucio,
hablemos de lo que sea,
pero, por favor, hablemos…

pablo estrada

*

SOBRE ELLA

La poesía es para leerla, no para hablar de ella.

*
Si el poeta es un pequeño dios,
contemplad su pequeña creación
y creed en ella con devoción...

PARTE DE GUERRA
FWS95 declaró en un tribunal de La Haya
que fue violada 150 veces en 45 días
por un grupo de soldados serbios.
FWS95: mujer, 35 años, Bosnia.
FWS95 son las siglas de su nueva identidad.
A los testigos se les protege haciéndoles siglas
el nombre.
La guerra es distinta para cada quien,
para FWS95 las bajas son considerables:
esterilidad permanente
atrofia muscular en la vagina y en el ano
seis contagios sexuales distintos
ciclo menstrual anárquico
depresión
insomnio,
cada minuto de sueño que construye es detonado por
alguna explosión de la memoria.
FWS95 es un cuerpo que late y que espera.
Protegida detrás de un cristal de espejos, FWS95 ha
identificado a dos de sus violadores:
Kunarac alias Dragán, comandante serbio, 40 años
Kovac alias Klanfa, sargento serbio de 39.
El resto eran soldados sin nombre
ni cara ni rango,
eran sudor
saliva en el cuello
gemido licuado en el oído.
La batalla de FWS95 fue librada en Foca
Sureste de Sarajevo
entre el 13 de julio y el 13 de agosto de 1992,
según sus cálculos, claro;
es complicado medir los días cuando el tiempo se
mide en soldados serbios que te caen encima,
¿qué sistema es ése?
¿qué soldado es un minuto y cuál un siglo?
FWS95 omite de su testimonio el resto de las bajas:
su esposo
sus hijos
sus hermanos
sus padres
su casa su automóvil
su canario.
FWS95 tenía 27 años en aquel mes de 45 días
tiempo medido en soldados,
de vida abierta y noche cerrada.
Ha llegado a los 35, con las letras y números que le
quedan de nombre
del sureste de Sarajevo al tribunal de La Haya,
con más voluntad que aliento
a declarar su parte de guerra.
FWS95 ha ganado la guerra a su manera,
no recibirá medallas ni honores,
no tendrá una estatua en Sarajevo.
Le queda una memoria que quisiera olvidar,
un rostro donde en los días de sol puede
dormirse un rayo tibio,
y tres letras
y dos números
por nombre.

JORDI SOLER, 2001.

Jordi Soler, 1996

DEFENSA DEL EBRIO QUE CAE EN EL BAR

Abran campo que ahí voy,
háganme un espacio
en el colchón del ridículo.
Estoy ebrio como un barco
y tengo derecho
a un lugar en ese lecho.
Será una caída limpia,
búrlense si quieren,
es asunto suyo.
Lo mío está en caer.
¡Al diablo con tanto cuidado de sí mismo!
Tanta mesura,
tanta compostura y corrección.
Veo otr s a mi alrededor pogueando,
intentan romperse a codazos
y eso no está mal visto.
Veo parejas de desconocid@s
fingiendo familiaridad,
ignorando la precariedad de los afectos.
¿Por qué tales conductas
no resultan censurables
y en cambio la mía sí?
¿Acaso porque prefiero hacérmela solo
y no a dúo o en coro?
Tod s estamos haciendo el ridículo
en este lugar, ¿cómo no notarlo?
Así que abran campo,
háganme un campo
en la blanda espuma del ridículo.

JOHN GALÁN CASANOVA